iweimal Rheinwaldhorn 
Peter Donatsch , Mastrils 
Erster Akt 
Ein strahlender Augustmorgen . 
Am Nachmittag werden wir in die Berge fahren . 
Aber noch bin ich im Büro eingeschlossen , und so scheinen sich die Morgenstunden endlos in die Länge zu ziehen . 
Sonnenstrahlen zwängen sich durch die schmalen Ritzen der heruntergekurbelten Rolladen und malen Balken gleissenden Lichts auf den Boden . 
Das fahle Grün des Bildschirms beginnt zu verschwimmen , die Buchstaben tanzen vor den Augen - innerlich habe ich den PC bereits abgeschaltet . 
Zeit , sich loszulösen . 
George holt mich ab . 
George ist Hotelier und trägt die ganze Woche piekfeine Anzüge , alles perfekt assortiert . 
Ich sehe ihn vor mir , wie er diskret durch die Hallen schreitet , sich in höflichster Art seinen Gästen widmet , in fünf Sprachen sich fliessend mit ihnen unterhält , Lob freundlich lächelnd entgegennimmt und bei Tadel sofortige Abhilfe verspricht . 
Doch noch fast lieber trägt George Jeans und steigt auf Berge . 
Bis Ilanz sprechen wir noch von Geschäft und Arbeit , aber dann auf der Fahrt durchs enge Tal den Valserrhein entlang nimmt uns die Bergwelt endgültig gefangen . 
Zwei Stunden später , schon eine Unendlichkeit vom Alltag entfernt , lassen wir den azurblauen Wasserspiegel des Zervreila-Stausees hinter uns und betreten die urtümliche Steinwelt des Läntatals . 
Ich erzähle George die Geschichte vom Zervreila-Blau und vom Stausee Lampertschalp . 
Als Vorspeicher des Zervreila-sees hätte - nach den Vorstellungen einer Kraftwerkgesellschaft - dessen Mauer hier am Taleingang errichtet werden sollen , worauf der Wasserspiegel bis etwa 50 Meter unter die Läntahütte gestiegen wäre und der Zervreila-see durch den verschlammten Zufluss sein schönes Blau verloren hätte . 
Eine SAC-Hütte mit Seeanstoss ! 
Die Einwohner von Vals haben jedoch im Frühling 1989 das Konzessionsgesuch für einen Stausee Lampertschalp abgelehnt , womit - hoffentlich - alles so bleiben wird , wie es ist . 
Der schmale Steig führt im unberührten Tal über Moränenhügel auf und ab , schlängelt sich um mächtige Felsblöcke , springt über Bachläufe und versteckt sich abschnittweise fast ganz unter den Blacktenstauden , so dass er stets nur auf wenige Meter einsehbar bleibt und jede Windung neue Überraschungen bereit hält . 
Unsere Gedanken konzentrieren sich auf den Weg , was die Zukunftsängste für einige Momente verdrängt . 
Ähnlich unserem Pfad , der sich in unzähligen Windungen zwischen den Hindernissen durchschlängelt , Alphütte am Eingang zum Läntatal mäandriert auch der Bach im Kiesbett des Talgrundes hin und her , untergräbt hier einen Steinhügel und schafft dort eine kleine Insel . 
( Jetzt musst du aber deinen Fotoapparat zük-ken!> reisst mich die Stimme meines Kameraden aus den Gedanken . 
Ich schaue nach vorn . 
Die Wolken haben sich bis auf einen kleinen Rest verzogen und den Blick freigegeben auf ein makellos weisses , grazil in den Himmel strebendes Spitzchen , das uns zu unserem scheinbar so überflüssigen und sinnlosen Tun motiviert : 
das Rheinwaldhorn . 
In den späten Morgenstunden des folgenden Tages befinden wir uns bereits wieder auf dem Rückmarsch . 
Zwischen wirr aufeinandergetürmten Felstrümmern am Gletschertor su chen wir uns den Weg zum Talausgang , wo ein heller Sonnenfleck den Bachlauf silbern schimmern lässt . 
Hier aber regnet es noch wie aus Kübeln . 
Über Georges Wangen läuft ein helles Rinnsal - ist es Regenwasser oder der Schweiss der Anstrengung ? 
Wolken umhüllen das Rheinwaldhorn und wälzen sich schwerfällig über den Gletscher hinunter . 
Zyklopenhaftes Chaos am Fuss der Eiszunge , Blöcke , labil auf schmalen Eisgrätchen balancierend , jederzeit absturzbereit . 
Bergauf und bergab klettern wir über Steine und rutschen auf dem Gletschereis aus , das sich unter einer feinen Staubschicht versteckt hält . 
Längst schon sind wir völlig durchnässt . 
Losgetretene Steine kollern übers Eis und platschen spritzend ins milchigweisse Gletscherwasser . 
Die Zähne der Steigeisen knirschen und quietschen bei jedem Schritt auf dem groben Steingrus . 
Das Rheinwaldhorn scheint heute keine Lust auf uns zu haben . 
<ln den Bergen ist der direkteste Weg nicht immer der beste ) , doziere ich fachmännisch und plädiere dafür , nicht weiter über die Gletscherzunge abzusteigen , sondern den Umweg über die Geröllflanke zu nehmen . 
Gesagt , getan . 
Doch dafür versperrt uns nun der vom Regen stark angeschwollene Bach den Weiterweg . 
Den Pfad haben wir längst aus den Augen verloren . 
George versucht sein Glück an einer breiten Stelle , wo einige Blöcke im Bachbett ein Springen von Insel zu Insel erlauben sollten . 
Ich hingegen folge dem Bach talauswärts , in der Hoffnung , noch auf eine schmälere Stelle zu treffen . 
Das erweist sich jedoch als Irrtum , da neue Zuflüsse das Gewässer nur noch verbreitern . 
Somit gibt es nur eines : 
hinüber - mit zwei Schuhen voll Wasser . 
Manchmal ist der direkteste Weg auch der beste . 
In den Schuhen quatscht es . 
Jeder Schritt drückt das Nass aus den durchtränkten Socken zwischen den aufgeweichten Zehen nach oben . 
Wir <schwimmen> buchstäblich auf dem Weglein abwärts , um der Sonne entgegenzueilen , die im untersten Teil der Lampertschalp - welch ein Hohn - den ganzen Vormittag geschienen hat . 
Zweiter Akt Das Bild vom weissen Spitzchen , dem Gipfel des Rheinwaldhorns , hat sich tief in mein Gedächtnis eingegraben . 
Immer wieder taucht es auf , ruft mich mit unwiderstehlicher Macht , wird zum Zwang . 
In solchen Momenten wird mir klar , dass wir Bergsteiger Süchtige sind , die einfach auf Berge steigen müssen : 
Da gibt es nichts anderes . 
Basta . 
Bisweilen allerdings verfluche ich diesen Zwang , denn Bergsteigen kann doch auch ziemlich unbequem sein . 
Und ist der Mensch im Grunde nicht ein Wesen , das eher ein angenehmes Leben sucht ? 
Leise drängt sich dann etwa die Frage auf , ob man sich's am Samstagabend nicht besser im Lehnstuhl bei Bier und Thomas Gottschalk bequem machen sollte , als in einer kalten Berghütte unter einer mief igen Wolldecke nach Schlaf zu suchen . 
Mit leisem Knacken bricht die Schneedecke unter meinem Schuh ein , und wieder stecke ich bis zum Oberschenkel im grundlosen Weiss . 
Die Sichel des halbvollen Mondes steht fahl und gelblich im Zenit und wirft ihr diffuses Licht dorthin , wo sie will . 
Die linke Talseite schimmert hell , während die Bergwand auf der rechten in undurchdringliches Dunkel getaucht ist . 
Ich arbeite mich stöhnend aus dem Schneeloch . 
Zwei , drei vorsichtige Schritte - dann verliere ich erneut das Gleichgewicht . 
Der Rucksack reisst mich beinahe von den Beinen und treibt mir dabei Tränen in die Augen . 
Ich schimpfe vor mich hin , manchmal laut , manchmal leise . 
Ich verwünsche den unerwartet tiefen Schnee , das schwache Mondlicht , den schweren Rucksack . 
Aber im Grund verwünsche ich mich selbst , ärgere mich , dass ich dem Zwang , heute Abend noch in die Läntahütte aufzusteigen , nachgegeben habe , obwohl wir den ganzen Tag in einem verrauchten Zimmer an irgendwelchen Sitzungen teilgenommen und Weisswein getrunken haben . 
Im Kopf hämmert es <Du schaffst es nicht , du schaffst es nicht , du schaffst es nicht ) . 
Schwäche und das Gefühl der eigenen Unzulänglichkeit lähmen den Körper . 
Stehenbleiben und den Rucksack in den Schnee werfen . 
Die Augen zusammenkneifen und angestrengt in die Nacht starren : 
Ist das nicht die Hütte da vorn , dieser dunkle Schatten ? 
Ich fasse neue Kraft und tappe weiter , lasse mich von einer unsichtbaren Macht in unsichtbare Schneeverwehungen werfen , arbeite mich daraus wieder hervor und stapfe weiter . 
Mein Schimpfen verhallt ungehört : 
Pius hat mindestens eine Viertelstunde Vorsprung . 
Bloss seine Spur , manchmal nur oberflächlich zu sehen , meist aber deutlich ausgeprägt , weist mir den Weg . 
Erneut bleibe ich stehen und starre ins Dunkel . 
Die vermeintliche Hütte entpuppt sich als Felsblock und der Holzstoss als ein Haufen von Zaunpfosten , die der Hirt im Herbst hier aufgeschichtet hat . 
Das Mondlicht verleiht der Landschaft um die Lampertschalp ein ganz eigenes trügerisches , überirdisches Relief . 
Ich stolpere vorwärts und denke zurück . 
Kam nicht gleich nach diesem Felsblock die Hütte , als wir im letzten Sommer hier waren ? 
Der Gedanke gibt mir wieder Kraft für die nächsten hundert Meter . 
Von der Hütte immer noch keine Spur . 
Auch Pius sehe ich nicht mehr , die Einsamkeit ist total . 
Mir ist , als ob ich mich im Kreise drehen würde , nach jedem Felsblock kommt wieder eine Ebene , auf jede Ebene folgt ein neuer Felsblock . 
Nur der Zeiger der Armbanduhr deutet den Fortschritt an , doch das nützt mir nichts . 
Ich muss die Hütte erreichen . 
Der Mond sinkt herab , dem gefrässigen Maul eines grossen Haifisches gleich steigt der schwarze Schatten nun auch an der linken Talseite hoch . 
Ich werfe den Rucksack ab , die Beine bleischwer , die Seele mutlos . 
Der Wind singt seine Melodie , während er über diese verfluchten , nicht enden wollenden Schneefelder mit ihren tückischen Löchern und Verwehungen hinwegstreicht . 
Ich denke an den Gleitschirm im Rucksack . 
Den Schirm aufziehen , ein leichtes Rauschen und Abheben , keine schweren Güferhorn und Rheinwaldhorn , die beiden beherrschenden Gipfel der Adulagruppe Beine mehr , kein böser Rucksack , keine unsichtbaren Schneefallen , die mich in die Tiefe reissen wollen . 
Auf einmal kriecht es feucht und kalt den Rücken hinauf . 
Beinahe wäre ickeingeschla-fen ! 
Weiter , weiter , hämmert es jetzt in meinem Kopf , und die Kälte unter dem nassge-schwitzten Hemd treibt mich voran . 
Wieder einen Hang hinauf und um einen Felsblock herum . 
Jeder Schritt ist mittlerweile zur Qual geworden . 
Plötzlich - ich erlebe den Moment wie eine Offenbarung : 
Weit vorn , und nur noch ganz schwach vom untergehenden Mond beleuch- tet , da glänzt und gleisst das Spitzchen - das Ziel . 
( Nur noch ein paar Schritte ) , ruft es mir zu , und neue Kraft strömt in meine Beine . 
Es ist die Kraft , die zahllose Male das weisse Spitzchen in meinen Gedanken gemalt hat , und es ist jene Kraft , die uns immer wieder in die Berge treibt . 
Es ist eine Kraft , die ehrlich ist , die nichts vorspiegelt . 
Somit ist auch der abendliche Alptraum in dem Moment schon vergessen , als wir am nächsten Morgen , zwar immer noch übertük-kisch verblasene Schneefelder , aber mit dem weissen Spitzchen vor Augen gegen den Län-tagletscher aufsteigen . 
Markus , der Gewichtigste unserer kleinen Gruppe , bahnt uns einen Pfad . 
Wo er nicht mehr einbricht , wird der Schnee auch uns tragen . 
Auf dem Gletscher führt abwechslungsweise jeder eine kurze Strecke . 
Die tiefe , hinter uns zurückbleibende Spur ist unser Gemeinschaftsweg , an dem wir alle unsern Anteil haben . 
Später finden wir eine apere Rippe , über die wir wie auf einer Treppe höhersteigen können . 
Auch der Gipfelgrat ist schneefrei und hart gefroren . 
Ich denke zurück an unser letztes Rheinwaldhorn-Erlebnis und geniesse jeden Moment doppelt . 
Wie von Meisterhand geschaffen , ebenmässig , nur den wichtigsten graphischen Linien verpflichtet , steht der Gipfel vor uns , Tor zu einer weiteren Dimension , unsichtbare Kraft , Ziel . 
Keiner spürt mehr die müden Beine und das Gewicht des Rucksacks . 
Es ist beinahe windstill . 
Wir sind allein mit uns und dem leise Ausblick vom Rheinwaldhorn . 
Ein feiner Dunstschleier entrückt die ferne Gipfelflur in schier unendliche Weiten . 
knirschenden Geräusch des hartgefrorenen Schnees unter unsern Schuhen und dem Laut des eigenen Atems . 
Unter dem höchsten Punkt legen wir unsere Gleitschirme aus . 
Farbige Tupfer im ebenmässigen Weiss der Gipfelpyramide . 
Klein wie Käfer , die sich in dieser Wüste von ewigem Schnee , Eis und Fels verirrt haben . 
Unerreichbar in das unendliche Blau des Himmels aufstrebend , erscheint das Rheinwaldhorn vom Tal aus . 
Für uns aber ist es nur ein Schritt auf dem Weg zu jenem Ziel , zu dem wir während unseres ganzen Lebens unterwegs sind . 
Nun noch die Leinen entwirren , ins Gurtzeug schlüpfen und das Fähnchen in den Wind strecken . 
Aus den kurzbeinigen Erdgebundenen werden farbige Vögel . 
Gleitschirmstart vom Rheinwaldhorn Richtung Westen . 
Hinter dem tiefen Einschnitt des Bleniotales erheben sich die Ketten der Tessiner Berge . 
Photo Markus Stähet '